Día 5: ¡Esto es Hollywood!

Tras una ducha en el cuarto de baño que más miedo me ha dado en mi vida (y he estado seis años en un colegio mayor con más cerdos que las granjas de Revilla, compartiendo baños con todos ellos), enfilamos hacia LA. Por el camino me acordaba de Loquillo, con su "Siempre quise ir a Ele A/dejar un dia esta ciudad", y pensaba que vaya mal gusto, porque la ciudad en sí es un poco pestiño. Por cierto, que no puedo resistirme a colgaroes este fotomontaje (sí, es falso: loquillo nunca hizo esta campaña, y por lo tanto no estoy difamandole. Descojonáos, pero no veas el aviso legal que tiene el autoproclamado defensor de la música en su página):



Gracias a La bitácora indescriptible (o indicritible, que diría Abel Antón).



Nos dimos unas vueltas por Sunset Boulevard y Hollywood Boulevard por la mañana. Los barrios residenciales son una pasada, como os podéis imaginar. En una de ésas, en lo alto de una de las colinas del barrio de Hollywood, vimos la famosa señal, y nos hicimos las fotitos de rigor. Ya se que es una garrulada, pero es como ir a Covadonga y no hacerse la foto debajo de Don Pelayo señalando. Es inevitable.

Eso sí, podemos afirmar sin rubor que somos los únicos del mundo poseedores de una foto hollywoodiense en la que Hollywood parece cutre. Conseguimos sacar en las fotos todos los cables y postes eléctricos del mundo, contenedores de basura, socavones en el suelo y conos del ayuntamiento. Si eso no es un record, ya me diréis:



Por supuesto, cuando bajamos de la colina vimos a un grupo de japoneses haciéndose fotos desde Hollywood Boulevard, donde sólo se ve glamour, pero decidimos que estábamos hasta la seta de fotos de la señal esa.

Comimos en un Thai por dos duros y muy bien, y nos acercamos a la zona de los teatros, donde están todas las estrellas por el suelo y tal. Después de la fotito anterior, me negué a hacerme fotos con las estrellitas del suelo, pero vi esta y no me pude resistir:



Sólo el Chela es capaz de entender la magnitud del sentmiento que me embargó. La estrella es la de Frankie Lymon, todo un mito del Doo-Wop (Why do fools fall in love?), tan cultivado por Don Quique. En fin, dejo de esto que nos perdemos.

Paseando un poco más por allí, nos encontramos de bruces con que en el mítico Teatro Chino, donde se celebraban los Oscar en los 40, esteban de estreno. La peli que estrenaban era Guess Who, una comedieta con el guaperas del Ashton Kutcher. En España no es muy conocido. Que yo sepa, sólo mi amiga Ada lo conocía, y todo por las vallas que había en el metro de la peli El Efecto Mariposa. Ojo, la americana del año pasado, no la española del 95 con Coque Malla y Maria Barranco. Sin embargo, el colega aqui es un mostro. Tenía una serie en TV (That 70's show) que por lo visto veían todos los americanitos, y ahora se dedica a hacer el cabrón en la Mtv con Punk'd, un programa de putadas a los famosos con cámara oculta. Vosotros diréis: "sí, sí, yo ya he visto eso aqui, que cutres los americanos" (y a lo mejor no os falta razón), pero es que el tio este ha hecho que el señor Justin Timberlake se echase a llorar como una magdalena al llegar a su casa y ver a los funcionarios de hacienda embargándole todo y jodiéndole la guitarra (podéis ver el vídeo aquí). Sólo por eso tiene mis respetos.

Después de este rollo, tengo que decir que lo que de verdad le ha hecho famoso ha sido que se trajina a la Demi Moore (que le saca 20 tacos) desde hace unos dos o tres años y que Brude Willis todavía no le ha roto las pelotas por ello.

Pues eso, que como el chico tiene a todas las niñas sujetándose las bragas con tirantes para que se queden en su sitio, el ambientillo que había a la entrada del cine no estaba mal:









No sabíamos si el mozo había venido ya o no, pero las tres mil quinientas veintidós limusinas que había aparcadas nos indicaban que, por lo menos los encargados de la máquina de las palomitas sí que lo habían hecho. Así pues, con la ilusión destrozada (sobre todo la mía, como comprenderéis), nos piramos a seguir haciendo el guiri por la ciudad.

Antes de ir hacia Beverly Hills a ver lo que se cuece por allí, nos pusimos a buscar la casa de "Embrujadas", porque Janina se tenía que hacer una foto allí para su prima pequeña. La casa no sé bien si es esta u otra, porque Janina dice que era otra que había cerca. Sin embargo yo, que no he visto ni un puto episodio de la serie esa, decidí que la casa era esta. Con dos cojones. Es que la otra molaba menos:



Después, sólo nos quedaba una última muestra de cultura avanzada y cosmopolita antes de abandonar la ciudad angelina. Efectivamente: una ruta por Beverly Hills a ver si pillábamos a famosas sacando la basura en bragas o algo.

El barrio en sí es muy verde y muy chulo, y cuando por casualidad encuentras una casa que está sin fortificar, o bien es una pasada de bonita o bien una horterada con lo más caro que se puede poner en un jardín y una fachada. Lo único remotamente humano que vimos en nuestro recorrido colina arriba, colina abajo fue a una mexicana en uniforme de criada paseando a dos o tres perros. El resto, coches salvajemente caros, salvajemente grandes o salvajemente grandes y caros (El Cadillac Escalade es lo primero que se compran los jugadores de fútbol americano y raperos en cuanto juntan los 53.000$ que vale el más baratito). Para que os hagáis una idea, esta es la pinta que tiene una entrada a una casa en Beverly Hills:



Como nuestro coche cantaba un poco por allí, cutre como era y con medio desierto de arizona todavía haciéndonos compañía, nos piramos antes de que nos detuvieran o nos pegasen un tiro, opción ésta mucho más probable.

La idea era llegar a Satna Mónica a ver el atardecer, que como está en el Pacífico es como si el sol se metiese en el mar como una galleta maría. Pero claro. Sabéis que lo nuestro y las fotos míticas al atardecer es auténtica pasión, como ya compobamos con la presa Hoover. Evidentemente llegamos justo después de que el sol se terminase de esconder, por lo que solo vimos las burbujitas de agua hirviendo en el mar. Aún así, las fotos tienen su aquél:





Nos intentamos tomar una cervecilla en el muelle, sobre el agua, que era lo suyo. Sin embargo, Janina decidió que eso era una parida, porque hacía algo de viento, así que nos fuimos a otra preciosa terrazo con vistas al parking. Y luego que me meto con los alemanes, no me jodas. Ahora venía lo bonito: a buscar hotel otra vez. Esta vez tuvimos más suerte que el día anterior (más suerte en cuanto al precio, se entiende) y pillamos un motel en primerísima línea de playa. Era del mismo pelo que el de la otra noche, con los enchufes colgando, la tele con un solo canal que se veia nublado y tal, pero tenía camas y ducha (he aqui una bella muestra de lo que es un eufemismo: llamar ducha a la cueva para la cría del champiñón).

Casi termino el post sin ponerla, pero es que soy como soy, y no me puedo contener. La foto que todos estábais esperando:



Ese día cumplí un sueño. Y no. No voy a colgar la foto en la que estoy haciendo la misma imbecilidad pero en bañador.